UN SUEÑO REPARADOR EN EL TEMPLO DE ESCULAPIO

Casa del Obispo. Cádiz.

Esto me pasa por recurrir a internet en vez de a Freud.

Tengo un sueño recurrente desde hace años que lleva meses reproduciéndose con mayor periodicidad. Me intriga su mensaje aun sin interpretarlo, pues ya en su versión más literal me parece incongruente a la par que simplón, aunque no me queda duda de que por algún motivo se está convirtiendo en algo obsesivo. Por lo menos para mi subconsciente.

El sueño es siempre el mismo, aunque admite dos o tres variantes mínimas. Busqué en internet una ayuda rápida y acabé escaldada. Los mensajes venían a ser interpretados por tarotistas de tres al cuarto que se contradecían entre sí con su charlatanería desvergonzada. El colmo de mi estupor llegó cuando accidentalmente entré en una página que pretendía desentrañar el significado de "soñar con pasta". Pero no con la pasta gansa que puede ser frecuente que aparezca en nuestras fantasías tanto en su formato de monedas antiguas semienterradas como en el de calderilla que encuentras al azar junto a una alcantarilla al bajar de la acera, sino con pasta de la de comer. Por lo visto no es lo mismo soñar con macarrones que con pasta rizada a la espinaca, o en forma de conchitas o con fideos extrafinos. Salí de allí de un salto, con el calambre propio del que busca en lo más hondo de sí ser portador de un correo cuasi divino y  se encuentra con una grandísima chorrada.

Hace muchos muchos años, ciertas prácticas médicas contaban con la sanación del individuo induciéndole al sueño. Un dormir sanador en el que el dios griego Heraklio, o después el romano Esculapio, daba pautas al enfermo para sanarse o directamente le curaba si este era capaz de descifrar correctamente el mensaje divino. En algunos templos, pues estos ritos se desenvolvían allí y no por supuesto en hospitales como los entendemos ahora, había incluso "terapeutas oníricos" que te interpretaban la pesadilla y solo eso bastaba para devolverte la salud. ¡El colmo del sueño reparador!

La próxima vez que sueñe mi sueño cojo el Comes y me voy pa Cádiz. Una vez allí me dirigiré a La Casa del Obispo y a oscuras bajaré sus escalones de piedra ostionera hasta que me llegue el olor a mar, casi donde solo hay tierra húmeda, en lo más hondo. Allí me tumbaré sobre el duro suelo en postura fetal y esperaré con paciencia a quedarme dormida, arrullada por el lejano oleaje.

Ni Freud ni Jung, ni siquiera Martin Luther van a venir a rescatarme.

Directamente cuento con Esculapio.